Compositor: Casey Beathard / Phil O\'Donnell / Tim James
Um velho homem bateu na minha porta da frente
Com um adolescente e mais outros dois
Vieram da estrada
Ele os segurava pelo colarinho
Disse que pegou eles atirando em garrafas de cerveja
Gritando e fumando
E eu disse: Está bem
Ele disse, eles não falam quando fala com eles
Então, um desses pertence a você
E eu sei que um pertence
Porque eles começaram
Correr para ca
Quando eles me viram chegando
Eu olhei nos olhos
E eu disse, ele é meu, aquele ali
Que tem um corte de cabelo arrepiado
Não há nenhuma surpresa no que ele fez
Ele sempre teve um pouco do jeito do seu velho
Se você me conhecesse antes
Não teria nenhuma dúvida
Você saberia que ele é meu
Sim, ele é
Sexta à noite nos jogos de futebol
Eu estava vivendo pelos auto falantes
Chamando o nome
Nas costas, o numero trinta e sete
Apenas um quarenta e cinco
E com um metro e oitenta
Mais ou menos
Os holofotes raramente iluminavam nele
Mas todo mundo ainda lembra quando
Ele gritou com aquele cara muito maior
Por dar aquela tacada, aquele pequeno chutador
E eles o tiraram
Cara, você deveria, com certeza me ouviu gritar
Eu gritei: Ele é meu, aquele ali
Que tem um corte de cabelo arrepiado
Não há nenhuma surpresa no que ele fez
Ele sempre teve um pouco do jeito do seu velho
E eu assumo a culpa
E eu assumiria por ele toda vez
Sim cara, ele é meu e sempre será
A melhor coisa que já aconteceu comigo
Você não pode desligá-lo como a eletricidade
Eu amo ele incondicionalmente
E eu assumo a culpa
E eu assumiria por ele toda vez
Sim, senhor, ele é meu
Obrigado Deus, ele é meu